Profesores,Médicos,Ganaderos y demás personajes de la Salamanca de los años 60

Compré en otra de las Librerias llamada "Cervantes", esta ya de mucho lustre y trapío, este libro donde en caricaturas de LACA, salen muchos de los personajes de aquellas épocas, y que don Leonardo festejo como un buen hallazgo y recuerdo para cuando ya estuvieramos en las Americas.
 Me iba yo espabilando en busquedas y hasta haciendo amistades con los  camareros de los cafés de la Plaza Mayor sobre todo uno llamado "Las Torres" donde hasta me invitaban a café "para que viera que los salmantinos eran gente de bien" ,y luego  uno de los parroquianos llamado Leonidas, que se puso a mi lado y sin más me contó muchas aventuras de esta ciudad y  alguna dejaré  en estos escritos cuando hayamos acabado con lo de las ánimas. Me hice amigo también de un limpiabotas llamado Tomas Requejo y me contó ser hijo natural de uno de los ilustres, pero que no lo habia querido reconocer, y que ese era su destino, y su madre en la pobreza, pues ni mirarla quiere...y hasta me pidió prestado algún dinero que no tuve mas remedio que corresponder dentro de mis posibles
Muchas cosas dejaría aqui, pero mi tiempo apremia y he de centrarme en  mi amo que desde su habitación me requiere.

Algunos Monumentos y lugares señalados de la ciudad de Salamanca

Bien que se pueden ver aqui algunos de los muy nombrados monumentos salmantinos,como la vista general de la ciudad desde su río Tormes. La fachada plateresca de la Universidad ,donde la rana esculpida sobre una calavera como pirueta del artista, es buscada por todos los vistantes. La Iglesia de Santo Domingo sede de los Frailes  Dominicos. El famosos  crucero donde en tiempos ajusticiaban y donde mi señor y yo tuvimos pláticas,sentados a su vera, y a nuestra espalda el final de la calle de Tentenecio y debajo de esta foto la casa de Santa Teresa de Jesús cuando recalaba en la ciudad hacia Alba de Tormes, donde está el convento que la vió morir y por último la Peña Celestina lugar de aquelarres y misterios como bien se sabe por el libro de Fernanado de Rojas, pero sobre todo por lo que se silencia,bien cerquita de la casa que ahora habitamos.
Y ahora dejo a vuestras mercedes en la contemplación de estas joyas, que mi amo dice, para seguir luego en andanzas y contar cuales fueron

INTENTO DE HAIKUS

En esta noche

Florecerá el silencio

Y tú conmigo

Flota callado

El tiempo en los perfumes

Sin elocuencia

En el espacio

Donde el vacío mantiene

Sus afluyentes

Nadie ha llegado

Y sin embargo llueve

Y tú sonríes

Nada en la nada

Como gran letanía

Que esconde el cielo

El lago acude

Para sellar la noche

Y amar el fuego

Nadie pronuncia

La oración del mendigo

Tan sólo pausas

Camino,  deseo

Crisantemo y llegada

Alma en espera

En el eterno

El color de tus manos

Es melodía

Nadie en mi yo

Ni el perfume pronuncia

Mi cuerpo eterno

Sabias razones

Acomodan el agua

Entre los pétalos

Entre mis hojas

El diamante del tiempo

No pertenece

EL PERDÓN PUEDE SER UN MUEBLE CARCOMIDO

En una llamada desde las partículas
de benevolencia
ella me inquiere
me perturba los últimos cuadrados
donde yo ocultaba mis defensas
y he de sonreir sobre el plástico
o sobre los pantalones de metal
en el vip-vip-vip
del otro lado
que corta la comunicación -aunque seas estrella
y busca situaciones ocupacionales,
donde la faz
no puede iluminarse con rendimiento
no puede resolver el abrazo
y rasga un continuo perdón
sobre las muelas del hombre que carea su imagen.

 Habiamos sellado que el perdón
era un mueble
carcomido por sus misma insistencia
entonces llega el face to face
para esconder los hitos sobre la argamasa
y todo continua vibrando con la estupidez programada.

Ahora sonreimos
admitiendo las miseria
culpa al fin de convenios.
No somos totalidad
un murmullo
llanto sobre la lamparilla de noche.
tan solo  evocacion
 momento debil de los dioses
-coloreados por el infierno
y en este instante de maldición:.

Barcelona 2009 " UN LIBRO IMPOSIBLE"

ALGO NEUTRAL CON INTENCIÓN POÉTICA

Fui esta tarde
con ella
hasta la librería donde llega
la luz de los que se mueven cerca de la vida.
Habia un letargo,
y apesar de todo
compre un libro de Heleno Saña
"Atlas del Pensamiento Universal"
para meditar acerca de los suspiros mundiales.
Ella recorre los estantes
ojeando distintos libros
mientras se muerde las uñas
y me mira de reojo esperando mis consignas.
Hoy le he señalado que no estoy
para blues ni para romanticas haciendas,
que voy a iluminar el dormitorio
para que inicie su canto de lilas
y arroje perfume sobre los paseantes de tarde.
Estos son los pensamientos
mientras el librero trata de cobrarme
el manual de Heleno.
Luego-ya en la calle-
paseamos de la mano,
anticipando la llegada de la sabiduría,
tan pronto lleguemos a sentir nuestros cuerpos
desnudos-en romantica leyenda-
El manual de Heleno Saña
quedará pendiente de alabanzas
para otra tarde en que ella haya decidido
ser incorpórea.

SEAN LOS HADOS SIEMPRE EN BENEVOLENCIA PARA ESTE HOMBRE QUE FUE UN DIOS

SOBRE LOS DECIRES DEL POETA

Está comprobado
amañado
acunado
sombreado
y no más ados
pues acudiran los hados con h
y aqui puede armarse la de Wellington.
Pues un espacio de poesía
por mucccccccccho que hablemos de lunas soles satelites y bendiciones
es un espacio de lucha
un espartano pulso de varias tendencias
la convencional
"Manolo no te salgas de la carretera...por tu madre"
y la otra que dice que salgas y que vayas al prado y  te revuelques
con los ojos posados sobre el mirlo que siempre sale en lo poético
o sobre el canto del jilguero que cobija a los álamos
o sobre el riachuelo que porta los recuerdos.
Es una lucha
y hay un antes y un después del poema
y el poeta lo nota.
ese cambio
esa sensación de plenitud o vacio
ese saberse distinto sobre el eje celular que comanda
saberse en el querer y odiar y en el haber saltado
la valla y brincar por los prados del mundo...cantando....
Una ilusión...no me crean...iba a decir llorando...no me atreví

4 PENSAMIENTOS-POEMAS

 1
Que improperio
el que vierte su herida
sobre la sangre de las amapolas
para competir.

 2
Alubiones de mentiras
se ocultan en el pensamiento

para obligar al día
a seguir sus huellas
de infrahumana humanidad.

 3
No hay razón para aplaudir
a quien compuso el requiem
mientras entregaba sus pétalos
a los especuladores.

 4
No hay fortuna
que limpie su presencia
en las alfombras de la honestidad..

SOMOS EL 85% AGUA Y NO PROFUNDIZAMOS EN EL TEMA

El agua forma parte de este escrito
pudieramos decir que un 65% .
No me atrevo a decir el 85
,porque entonces he de comprender
que  soy agua
y que cuando canto al agua
me estoy declamando a mi mismo
y que en la ducha hay hermandad
y que cuando el agua se aproxima en tromba
es mi furia la que se refleja en las calles
y en los agujeros de mi condición.

Me da  cierto reparo
señalar esto
y como en fondos  de mi pensamiento
soy medroso y cohibido
no quiero competencias azules
con ningun noble Nobel.
Sea asi,
y ahora estoy receloso de seguir
no siendo que venga el malintencionado
que se esconde en las grietas del techo
o en las paradas de autobus
y me meta en un botijo
 y en un tren hasta Segovia.

Pueden pasar estas cosas
cuando haces descubrimientos
o tomas de conciencia
de lo que en relidad eres.
Siempre hay alguien con lunares malévolos
dispuesto a cortarte la lengua
para finalizar el capitulo de inquietudes.
Es por esto,que  al menos en este escrito
 cumplo el silencio
para que se vea que  intento
los  enaltecidos silencios de la poesía.

Me voy a dormir.
con alegría y buen yantar.
Gracias y así sea.

A LOS POLITICOS HABRIA QUE MEDIRLES EL MIEMBRO(con perdón)

Hoy creo que protestaré por casi todo,
y sobre todo por las rejas mentales
que nos ponen los del negocio universal
para seguir llenando sus culos con el oro del prójimo
Son enfermos de poder, de ansiedad,y de compensación....
¿Qué quieren compensar?
Muy fácil,
quieren ver en el ordeno, acumulo y robo
un sedante a sus angustias fálicas,

 Si pudieramos medir,
lo que de tanto presumen algunos hombres,
muchos mandatarios no darian la talla...
por eso andan lamiendo poder,
para compensar de forma simbólica...la carencia
Freud te lo interpretaría de un plumazo.
Pero claro no vamos a andar ahora,tomándole
medidas de este tipo a todos los políticos
iba a quedar raro...
y además no se iban a dejar
pero no sé,no sé....si no habrá que crear algunas leyes que permitan.
De momento  hay que tomar medidas de las otras,
es decir: un sopapo a tiempo y sin mas,
y a robar y a putear,con los tuyos y bien vallado,
y las bombas atómicas ni me las toques,
y menos el culo de mi mujer...o de mis hijos.

NADIE COME UN SOLOMILLO DE MIS CARNES

Presiones,
para si pongo,
si voy a la pata coja,
si me he de vestir de Pierrot.
o si he de continuar ¿yo?
con la canción de Sines.
¡Pero si nunca he estado allí!
Ni sé si el Vasco da Gama ese
es vasco de verdad,
o es calcamonía o delirio ciudadano.
Claro que como los vascos
pueden con todo,
y te cortan un leño en menos de un suspiro,
no me extrañaría que Vasco da Gama,
que pasa por ser portugués,
fuera de las vascongadas
y hasta llevara la ikurriña
tatuada en sus manifestaciones pectorales.
No me fío,
no me fío ya de nadie
desde que me fiaba de todo el mundo
y me la dieron con queso de bola,suizo además,para inri
y ahora yo no sigo este camino empedrado
por mas que se pasen tocando
el armonium a la puerta de mi casa
durante 19 primaveras y un otoño.
Soy muy de mi,
de mis carnes, y de muchas carnes afines
y nadie come un solomillo de mi entidad
sin la célula de consentimiento.
He dicho y ya volveré a repetir
y a cantar si  precisara.

CANCIÓN DE SINES (Parte 1ª)

Llegué sobre la espuma 

de los vientos alisios

para cerrar mi tumba

en la arena del aire.

Canté sobre las rocas

mi silencio de vísperas

y esperé la llamada.

Fue un lamento

apenas cruces de caminos
envueltos en el sonido
de la melodia que partia tu cuerpo
entre las caracolas
que fueron
acaso pentagrama
de su propio mundo
donde cantar supieron
sobre los trigales junto al mar.
amarillo
mezclado en azul
 verde azulado
azul de viento-mar- oceanidad
en el profundo silencio
junto a mis pies
mojados.
Y es mi llegada a Sines
de aquellas callejuelas
encaladas
perdidas por la rosa del viento
perdidas por el misterio de nuestras lenguas
Palabras-sobre-palabras
música sobre colores y palabras
Viento sobre sol y arena
mar sobre cielo y nubes
contemplando el instante
 de mis auras
que confluyen sobre la estatua en bronce
de  un marino  eterno de intenciones:
Vasco da Gama.
Atras queda su furia
zenitalmente junto a la bahia
que se carcome
por los fuegos del hombre
que acuden desde sus entelequias.

Sines
ciudad ofertada a los vientos de orgullo
quede solo el lamento de saberte muy cerca
arena perdida entre el caoba de  vientre
marcando los silencios de tu mar.
depositando mi natura et corpore
sobre tu frente.

CUARTA ENTREGA SOBRE POESÍA Y DIFICULTADES PARA DEFINIR

Tampoco esta vez voy a poder definir lo que es poesía,
y desde donde acude,
si de cielos o infiernos reclamados
o de santas virtudes veneradas.
Ni siquiera Octavio Paz,
en un libro de doradas intenciones,
y de título mayestático:
"El arco y la lira"
ha podido acotar.
Ni Shelley
en su "Defensa de la poesía"
-yo también la defiendo caramba-
Ni Peacock
Ni Hölderlin
y por decir unos de los nuestros

Alfonso Reyes
y ya no quiero entrar en Aristóteles,
ni en otros de pensamiento mundano.
 Casi definiría mi parcela
en lo que a poesía se refiere,
con aquello
de que hay tantos tratados de poesía,
como poetas hay.
Otra cosa son los versos:
 la métrica  y la rima
donde puede haber poesía,si,
pero no necesariamente hay que llamarlo poesía,
por muy  medido y rimado que quede el cuadrante.
Y en esto 
 hay peleas y sacadas de pecho
y deshonras con duelo y padrino.
Que no debería ser
y cada oveja en su abrevadero.
Habrá que calmar ánimos y respetar  devociones.
Por cierto,
y con  prudencia,
me he dejado a Freud en el bolsillo,
y las teorias del inconsciente
como posible...digo posible...
-no quiero dogmatizar-
génesis de la poesía,
y tampoco he citado a Jung...
Pero esto vamos a dejarlo esbozado
e intentaremos dibujarlo
en un próximo canto.
Creo que es prudente,
muy prudente, hacerlo,
de esta guisa y mesura.
Tampoco hablo de la mística
y eso también quedará en las reservas.

 Gracias con amor.
por este amor que se apercibe.

UN DEGENERADO QUE FUE ATADO A UN ÁRBOL

No debía haberlo intentado,
tuvimos la oportunidad de cerrar su puerta
a la vida
y no lo hicimos.

Nosotros éramos casi niños
con la conciencia vacía
las manos vueltas del revés
y la saña de los educadores
en los rincones nocturnos de la desolación.

Pasaron estas cosas,
pero no pudieron con nuestra densidad
ni  con el dominio de las palabras,
y aunque mantuvimos la duda
de si  eliminar al degenerado,
no lo hicimos.
Preferimos atarlo a un árbol
y señalar su procedencia con un cartelón sobre la cabeza
por si los invisibles que  colaboran con nosotros
consideraban otra decisión..

Despues de silbar varias melodías,
seguimos por una calle inventada
procurando creernos en una ciudad benévola
complaciente con los torturados de infancia
y en connivencia con los rayos del bien.

LAS GRANDES CIUDADES PRODUCEN DIARREA ESPIRITUAL

Complicado esto de pasear
por las grandes ciudades,
no puedes mantener la linea recta
ni llevar un ritmo acompasado,
se te cruzan todos los especímenes
con bicis,  patines,  despistes
y paradas inoportunas;
y has de zigzaguear,
y si el recorrido es largo
puedes terminar como un manojo de espinas
clavadas en la parte externa de la sensibilidad.
Luego está la anomia,
ni una sonrisa,  ni una cara conocida.
Hubo un tiempo en que me dedicaba a saludar a todo el mundo
y lo acompañaba de una sonrisa ecuménica,
pero un día un señor de bigote enaltecido
me advirtió que no aceptaba burlas,
que  nunca nos habiamos acostado juntos,
y que de seguir así acabaría en la zona de los despropósitos.
Mal
muy mal
muy insolidario el tiporrote este.
Pero ya me cohibió
y ahora paseo con la cabeza erguida
y gesto enfurruñado,como de odio, sin odiar.
Posiblemente de esta guisa, también termine en cuarentena
pero al menos ya no participo de lo inamovible.
Las grandes ciudades producen diarrea espiritual,
y lo digo sin ningún respeto al inodoro.

URGENTE:

Si la voz no pronuncia
hay que cerrar los cielos para siempre
y volver a la piedra
donde se alberga el rayo cada noche
para mostrar la ruta.

UNA REALIDAD DE LA POESÍA

La voz de los poetas
una escarcha
que muere en la diana
con el rostro encogido
al saber que su verbo
nunca llega.

NO QUIERO LLEGAR A LA POESÍA COMO MUERTE DEL ALMA

Nueva indefinición
cuando sientes como escapa
la historia paso a paso
y no puedes limitar la vereda.

 es  dificil condensar
decir te busco
con la misma voluntad que el herido
o juntar las manos en el último instante
 o borrar el alba que no ofrece su entrega.

Todo se difumina
y cae perenne sobre tu ansiado cuerpo
que recorre los pasillos del mundo
aceptando misterios para sobrevivir.

No maldigas  mi condición,
hoy quiero estar en esos  núcleos
que reservas para lo solemne.
y no quiero llegar a la poesía
como muerte del alma
tan solo a la niebla del encuentro
para allí  reiniciar la obertura del deseo.

3ª REFLEXIÓN SOBRE POESÍA

Verdaderamente en verdad,
y despues de haberme puesto unos jeans
con rotos incluidos
de los que molan cantidubi,
pues no sé que decir,
y es que dentro de estas reflexiones
sobre la poesía
que pueden ser protuberanciales,
también hemos de encajar
los silencios.
Deciamos ayer-sin ser Fray Luis-
que el silencio también es poesía,
y a veces de la mejor
de la deseada
amada
protegida
y entregada.
Kleist-me parece que era neurólogo
mi desfase no lo tomeis a incordio-
creo que decia eso a traves de Wittgenstein,
que siempre buscaba el silencio
ante lo indecible.
¿Cuantos poetas-poetas están ahora practicando ese silencio poético?
¿Sabremos de ellos algún día?
¿Son más poetas los voceros de turno ?
Se complica el tema, se forman corpúsculos
de maldita disolución
y a ver quien es el mandamás que prende esta tea.
Yo por ahora no me pronuncio
respetando ambas posturas.
De todas formas esos silencios poéticos
que también se practican en la poesía  recitada
elevan al rapsoda muchas cuartas sobre el proscenio
sin un lunar de duda lo digo.
Vamos a ver si poco a poco vamos conccretando más
o hemos de hacer pausas y darle entrada
a otros temas
mientras madura este.
Permanezcamos en posición de Loto
la mente limpia de injurias
y  el Todo será una sola cadencia.

REFLEXIONES SOBRE POESÍA 2ª PARTE

Una vez que 
he reposado ante un café
en los jardines del Ateneo,
he subido a los ordenadores
a  repasar el escrito de esta mañana
sobre la poesía,
y me ha parecido pretencioso lo de lecciones,
ya que  no soy quién para dar lecciones a nadie,
si acaso recibirlas,
por lo tanto he modificado el título
y a partir de ahora, y en lo que las fuerzas distribuyan
serán reflexiones.
Que unas serán  desentonadas
y otras de aceptación.
Razón tenía en rectificar títulos y sabidurías
pues mi  gran amigo Barri,me ha advertido
que lo contrario de prosa es verso y no poesía
como muchos a veces deslizamos.
Esta aclaración , ¡cuánto aclara a los que dicen:
"Esto no es poesía...es prosa.."
Qué claro ha quedado.
Ahora tendran que decir y con acierto,
"Esto no es verso...es poesía"
Gracias querido amigo,
los dioses te llevaran la ofrenda que mereces.

Quede esta  disculpa
como un deseo de armonía
y comunicación con los nucleos cósmicos,
que esperan junto a la debilidad
el momento de su preponderancia.
No he pecado-tan sólo salvedad-
No he herido-tan sólo palabras-
No he magnificado-tan sólo ignorancia.
y sobre la entrega de la memoria
entono la mejor Aria
para bendecir a los rayos que acuden
desde  otras galaxias
para participar de los ritos
que junto al fuego
elevan la promesa de bondad..

 He aqui cómo el espíritu
puede salvar el peligro de  bilocarse
y mantiene su fuerza 
ante la pira de  maldiciones.

REFLEXIONES SOBRE POESÍA.1ª PARTE

Me hago a veces multitud de cruces
por no saber donde comienza la prosa
y donde la poesía.
Llevo algunos años en estos menesteres
y les aseguro
que no he encontrado rufián que me aclare
y el rufián a veces soy yo  cuando pretendo entonar.
Yo diría que esto que escribo ahora es prosa pura
pero a lo mejor algun espabilado no métrico 
me suelta el rebuzno de que es poesía
y aunque se interpretar rebuznos
y hasta rebuznar si menester fuera.
.nosé que decirle.
Digo yo que la poesía ha de hacer penetraciones verbales
en el inconsciente
-Jodo! que bien ha quedado esto de penetraciones.-.
porque queramos o no todos somos penetración
por un lado o por otro
por una causa u otra
o por una necesidad de urgencia,que diría el sacrilego.
¿Cómo podría transformar esto en poético?
Pues muy fácil,
empezamos poniendo un prado con amapolas,
y un riachuelo donde se miran dos enamorados( no importa el sexo)
los enamorados se cogen de la mano y suspiran a la luna,
que por esas fechas al ser de día, no se aprecia gran cosa, pero ellos suspiran,
canta una rana,
llega un grillo que participa,
una rama de abedul se suma,
y se oye la canción del bosque complementar  la mirada del universo....
¿A que ha quedado un poco cursi pero bonito y sentimental?
Pues por aqui se empieza.
Luego podemos en la progresión
meternos con la muerte y sus lacayos,
o con la soledad y el silencio,
o con la perdida de sensaciones cósmicas,
o con la llegada de los rincones del deseo,
y las geometrias
y los hombres que anuncian juicios finales...
En fin muchas cosas,
se pueden decir, muchas cosas,
y también se pueden contar las silabas
para que queden 5,7, 8, 9,10,11,12 y 14 y hasta más
mirando que los acentos correspondan, para que haya musicalidad.
Muchas cosas se pueden hacer y el puchero que salga de todo ello
seguro que tendrá buen caldo.
¿Qué más les puedo decir?
Pues en esto nada más por ahora
es muy de mañana y  también tengo frenos cerebrales
vamos a ver si por la tarde en esa biblioteca que frecuento
puedo hacer una segunda parte mas sabrosa
 eso si...con penetraciones,¡ojo! verbales.

MUCHOS HACEN LA SEÑAL DE LA CRUZ CUANDO PASAN A MI LADO

He tenido que volver a casa con malos perros,
pues estaba garabateando en la Biblioteca del Ateneo
y no podía,por más esfuerzos guturales y hasta abdominales,
recordar la contraseña para entrar a Facebook
y me lo negaba y negaba
y yo jugando con los siete, los ocho, y con todas las abecedades
y no habia rendija por donde colar el plumero.
Como suelo colaborar( aunque no lo merezcan por lo distantes,frios y ecuménicos)
mucho con facebook,  volví a casa,
y con gran orden  y ventura estaban posadas las contraseñas
esperando en arrullo , para brindarse cual madonnas enamoradas.
Presumía yo hace tiempo, no mucho,  hará unos días
de que recordaba todas las contraseñas habidas y por no haber
pero el orgullo hoy quedo al nivel de la escoria,
por lo tanto en mis rituales de conciencia antisacrílega,
digo: no volveré a ser orgulloso,
 lo he repetido ciento doce veces
y  este número creo es suficiente para el perdón.
Una lata los avatares de hoy
pues han frenado  mis deseos de hablar de Obama
y de ese discurso que le fue interrumpido 
por ciudadanos escocidos con esto de los bancos y Wall Street
Comienza a ser un tópico esto que digo,
pero no por ello menos cierto.
Ahora se estan desempolvando( pues tenian polvo del cierto)
amistades Botín-Zapatero y Alonsofórmulauno.
 Ya lo advertí, hace tiempo, a Vicente Vallés y a Pepe Hervás
en el programa 24 horas de TV. Dije:
"Zapatero está hipotecado y Botín habla como si fuera el Presidente de España"
Se me ocurren verdaderas tonterías, 
Ahora comprendo porqué muchos hacen la señal de la cruz cuando pasan a mi lado.

ESCRIBIENDO ENTRE TOSES EN UNA BIBLIOTECA PÚBLICA

Estoy intentando escribir
en una biblioteca ultrafina y ultracultural
que además de tener no sé cuanto incunables
tiene tambien bien incunados a un montón de internautas
entre los que me hallo-hallado.
Como digo,
estoy intentando escribir,
pero un joven truculento posado en un ordenador,
tose,tose,tose y tose
y por más menesteres, mi densimetro de concentraciones
marca un cero.
Es decir no puedo hacer nada reverencial
ni siquiera toser  en plan de competencia
y convertir este espacio en un concurso de tosedores.
Demasié, sería un demasié.
Por lo que aquello que quería contar sobre Marcel Duchamp
y sus estancias en Cadaqués, al lado de Gala y Dalí
deben quedar en ese cofre ilusionado que siempre guarda
sospechosos recuerdos.
A Marcel lo admiro, pero aquello de los ready made
y el meodromo al reves...
¿Qué quiere que le diga?
Pues que a mi solo me entran ganas de orinar...
y no será arte, o el orinar es un arte tambien señor Duchamp...
hagame caso que yo soy  muy mirado en lo que digo...
Bueno lo dejo aquí, pues el tosedor,que debe de ser profesional del tema
lo esta haciendo ahora con redoble
y mis nervios son de mantequilla...

NOS ESTAMOS JUGANDO MUCHO POR NO CONOCER BIEN NUESTROS PIES

Las cosas amontonadas son como son y no como quisieramos el montón.

Esta frase que ha salido a lo tonto, al ponerme a escribir hoy,
 resulta que me gusta,
que me complace los jugos gástricos,
y por lo tanto me brinda  una buena digestión.
Y es que no hay cosa mejor para digerir la chupanda del cada día,
que un buen humor de arriba a abajo
y una  ármonía hepatofilial y pancreatomaternal.
Esto se consigue levantándose con el pie de la armonía;
que para unos es el derecho y para otros el izquierdo,
y apoyarlo con ternura en la alfombra persa o sevillana.
Hemos pues de preocuparnos cual es el miembro( con perdón)
más cadencioso, con el que empezamos nuestra alborada.
Pues como estámos viendo, desde él puede llegar
 la buena educación de los hijos
 el santo Ministerio de Confraternidad.
y las digestiones sacrosantas.
Nos estamos jugando mucho,
por olvidar el pentagrama de los pies.

LA LOCURA PUEDE SER CORDURA

La locura
es a veces la forma de llevar la vida
con cordura
y en estas rimas consonantes se encierra
una máxima que siempre hemos hecho minima
por nuestra condicíon
de dos patas
cuando tendriamos que haber optado a las cuatro
o no haberlas abandonado.
El tema merece
y abramos una vela de imploración
para otros requiebros del tiempo benévolo..

Puedo escribir lo que me de la gana.

Que satisfacción ruborosa
saber que llegas a la cuartilla en blanco, y no hay angustias del que nota me pondrán, o si mis musicalidades no son las del angelus, o voy a cometer unas asonancias que romperan todos los ritmos celestiales, o este soneto no logro que se me acentúe en sáfico o en heroico...¡¡NO!!
Nada de  esto, aqui escribo como me da la gana,  soy el dueño de mi parcela,  y  a mis ovejas no me las esquila nadie ¿Verdad Lucero? -Estoy preguntándole a mi perro, que menea la cola con alegría meridiana-.
Quiero decir que si quiero digo y si no me callo,   y si he de soltar una de no te menees,  pues voy y la suelto
y si he de ponerme rococó empolvado,  pues también se de polvos,  que una/o puede  ser ambivalente sin serlo.
 Puedo hasta fingir que me duele la tripa, y decirlo en un verso y luego es  mentira: Ya decia 
Pessoa que el poeta era un fingidor....pues claro queridos mozos de la aldea,  se finge,  se dilata,  se pone uno pitifino, y sobre todo se hincha bien el pecho para que lleguen medallas.....Eso que me evito yo con mis decires y con haber vallado el prado,...ya no se me cuela ni un academico, ni un sabiondo para darme la conseja...y si se colara alguno
ya está "Lucero" que le hará dar marcha atrás.
 Bueno han de disculparme que hoy ya he cumplido, y ahora me voy al cine, a ver una de Clint Eastwood( me parece que se escribe asi,pero bueno es igual,ya saben de quien hablo).
Hasta mañana y que los niños duerman con complacencia.

Me he cortado el pelo porque no me puedo cortar la cabeza

La verdad que no sé que garabatear hoy
y tengo la obligada condición de decir algo.
Engorrio lacayano
(Me digo a mi por bajinis en tamaña cursileria).
Se me ocurre que puedo explicar que me he cortado el pelo
y  creo que el pelo y las uñas
son las únicas cosas que se pueden cortar
de este cuerpo nuestro corporal
sin dolor y sin mancha, y además vuelven a crecer
ya que si te cortas un brazo ,la has liao menelao
pues no te crece de nuevo
y si te cortas la cabeza,  ya no tienes tiempo ni para peinarte
y no digamos si te cortas más cosas que no son pares
y por si hubiera menores, o personas de rauda sensibilidad
no digo lo que no debe uno cortarse siendo impar
pero  los mas espabilaos ya saben de que va el morro.
Digo, de todas formas, que si te cortas una pierna
queda la otra
y siempre se puede suplir con unas ortopédicas
que venden ahora , que son la leche en verso
puedes hasta correr los 100 metros a lo Usain Bolt.
Es decir de por fuera puedes cortarte lo que ya enumero,
de por dentro lo tienes más difícil 
tiene que ayudarte un cirujano
o un asesino a sueldo, o sin sueldo.
¿Ha quedado claro?
Pues entonces me van a permitir una siesta
y así me corto de decir más sandeces.

Hoy escribo esto pero no voy a hacer más concesiones.

Que ganas tenía de volver a Londres,
London para los enterados,ya saben,
Bueno pues en London-Londres
cogí una borrachera de cerveza Guiness
que no se cuantas pintas metí pal cuerpo
ya sabeis que alli no se dice: "deme una caña"
si dices esto te muelen
tienes que decir
deme a pint, or half a pint
-creo que se dice asi,pues el inglés no es lo mío-
Luego a pesar de dar vueltas como un trompo
siempre acababa en Charing Cross haciendo el gilipollas
y dándome de enterado en las librerias de lance y de las otras.
En esto de los libros,  los ingles son muy remirados y hasta prototípicos.
Me trataban bien,compré un libro de un novelista hungaro,pero en inglés
She loves me.-creo que era el título,
de puta madre que escribe este tío
y es que hay gente que ha nacido y vale.
Ya recuerdo: Péter Esterházy-se llama,si eso es,así se llama
y este libro es todo un poema
y de bueno que es, creo que no está traducido al español...
-asi somos-si es que no me equívoco.
 ...Y lo cierto es que empecé a escribir esto porque alguien me pidió
que escribiera algo,que no dejara el blog vacio
etc....etc....
y he escrito lo que supongo que ya habeis leido
y no sé que decir mas de mis pelos 
ni de mis penas
ni de mis dolores
que yo también sufro
pero no me voy a poner ahora a dar la verbena
con los reumas y las disneas.
Si que mando un beso para todos lo que me leeis;
pero que conste que no voy a hacer más concesiones.
y en el próximo habrá palo
aunque sea a ciegas.

SOY UN BROKER POÉTICO,

No sé si el que gusten algunos de estos escritos,
debe aliviar las gargantas que me ocupan y que quieren gritar todas a un tiempo.
haciendo  cortes de mangas.
La verdad que yo comence a decir aqui cosas para que no gustaran
para fomentar un cierto cabreo de formas
salir de la tónica del oremus bancario
y hacer paradas gramaticales en Wall Street
-Famosa que se está haciendo la callecita con eso de las especulaciones y del DOW JONES-
Me parece que me confunden con una especie de broker poético
y eso si que me produce escocedura de ingles de forma permanente.
¿Qué puedo hacer para ser condenado a los hielos de eternidad?
Pues la verdad que no lo sé
y tampoco es cuestión de cagarse en la madre de nadie
ni andar enseñando el sexo en las paradas de hot dog.
Eso de poeta maldito,ya está un poco explotado
y la maldición ahora,creo yo, debe empezar
por romperle la cara al amigo que te rasca la espalda.
Digo yo, me sale asi, y creo que no hay más remedio...
lo siento.

TE PERDONO POETA PORQUE CONOZCO TU INFANCIA

Estupido poeta que te empeñas
en querer doblar las esquinas con los versos
y sólo consigues que un perro te menee la cola.
¿Dónde quieres ir con esos pelos de flautista
a conquistar el mundo
a mudarlo de piel
a que te ponga medalla en Ministerio?
Me haces reir.

Si no conociera tu infancia no te perdonaría
pero sé que sufriste,
y que un demente te tocaba las nalgas
por la noche.
Y en el colegio no ganabas para hostias
y palos de ciego.
Por eso te leo y te dejo escribir 
para que calmes un poco las furias de los tiempos
y tu barca se enderece.
Pero no vuelvas a llamarme amigo por estas cosas.

Cosas de políticos.

Politicos a la espera de que no se les vea el último culo
Politicos subrayados en sus afanes de lucro y miel para todos
Politicos en la absurda pretensión de servicion al humano humanoide
Politicos que han salido de los albañales quebrantados de mollera
Politicos honestos, que se quedan en un rincón con las palmas elevadas a la babia,
Politicos arrugados por la lujuria de sentarse sobre las rodillas de la secretaria/o
Politicos que les gustaría estar nominalmente en este verso y alabados de página
Politicos que me la sudan y se la sudo y no se han enterado que son políticos
Politicos haciendo arrumacos a su amigo para ponerlo en cuarentena
Politicos que salen por un balcon a las cuatro de la madrugada con los calzones en mano.
Politicos que no son politicos y que nunca se dedicarán a la politica.
Politicos que sin ser politicos se dedican a la politica.
Politicos que tratan de ser politicos conmigo.
Luego está el Delincuente que se dedica a la politica
y el besador de niños,presunto pederastra.
Amén.

Víctimas en los aposentos de la memoria

La
casa
abandonada
es
el recuerdo maldito
la misa satánica
de los desvanes
en los arcones derruidos
por los años
se esconden restos
del naufragio emocional de tus ancestros
y tu  quieres adorarlos con un besamanos.
y sellas la muerte.

Tus labios seran  tumba y morada de milloness de partículas
que han permanecido a la espera de un inocente
para volver a ocupar el pandemonium de la vida
y llenar de victimas los aposentos de memoria.

CON ESTOS PELOS NO SE PUEDE ESCRIBIR POESIA

No se puede
No se debe
Es imposible
Me ensenaron a que estas cosas eran requetefinas
requebradas
y hasta alogenas.
No puedo ponerme ahora
recien levantado y leganoso
a decir metiflorituras
para que tu te conmuevas y llores.
No soy tu exclavo
 y las argollas dejalas para tus queridos/as
Como ya me has comprendido
me voy al bano a frotarme el cuerpo con un desodorante
lo necesito he de ser sincero.
Luego vemos lo de los versos.

DECIR TE AMO,AHORA, ES UNA INSOLENCIA

Nada que decir
nada que señalar
las palabras bailan
no sirven para expresar lo que  quiero expresar y no puedo expresar
Estoy clavado en el mundo inútil
No hay defensa
la arboleda puede con mi alma
No hay redención
Tan solo el grito
Tan solo el gemido
se hacen comprensibles
El decirte te amo,ahora, es una insolencia-

Chicle y Real Academia Española.

Casihedearrojartealashienasportodaslascosasquemehacescumplirparaseguirentumandato
Que difícil conseguir la comunicación todo seguido,
pero si escribo en pausado entreverado y pleno,
tampoco estoy diciendo nada que convenza
y-s-i-e-s-c-r-i-b-o-a-s-í
también te coloco en desconcierto.
Es decir que para que me aceptes con arrumacos en la espalda
he de seguir los tonos que me marcas
con tu Real Academia a cuestas.
¿Y si no lo hago, llegarán fuegos a la parte innoble?
Pues casi seguro ,querido y amado
casi seguro que estaremos condenados a mascar chicle
en el eterno
condenados a llenar de chicle los infiernos
condenados a no saber si el chicle es el recuerdo de nuestra epoca de rumiantes,
o que demonios significa .

Odio los chicles
Pues soy tan imbecil, que no se cuando he de arrojarlos
y puedo,por timidez y desconocimiento,
estar masticando un mismo chicle 268 horas seguidas.
e incluso hasta morir...
Esto es como lo de la Real Academia,
no te la quitas de encima ni con el mejor soniquete
Sólo los Ingleses y los de USA, por citar ejemplos.
Pero nosotros seguimos alimentando el no poder decir sin el palo en la espalda.
Somos así.
Somos asi.
ASi somos.

PENSABAS,ILUSO,QUE ERAS EL AMO DEL MUNDO

Pero que tontito eres
y como paseas el peliquín por las verbenas
para impresionar de paquete
a las mozas del barrio.
Iluso de proporciones,
por más que flautees tu espíritu,
has de cumplir  los ritos fisiológicos
y dejar el sobrante, en la sima de tu WC.
¿sabes que significa lo que a asco te eleva?
Significa,
que el reino-he dicho reino-vegetal
necesita lo que tu crees sobrante
para su alimento
y tu eres cadena de elevados tonos
en esa transformación.
No
No
No
No es necesario que me apalees
ni que arrojes mis células  a los albañales
-ya templos ,ahora que sabemos-
para no oir mis sandeces.(?)
Al fin-querido/a- yo estoy en la misma jaula
y he de cumplir con la función encomendada por mis dueños vegetales.
y con el mismo rubor
que  confieso mi descubrimiento,
he colocado a mis plantas de hogar
en el lugar preferente
que  me han reclamado
y he convertido mi WC en  santurario
de entrega.

SE FUERON GADAFI Y BERLUSCONI

Lástima que sigues asomada a la ventana
floreada de bata
y esperando al transeunte que te adore.
Estas perdiendote las emisiones de TV
donde sale la muerte de
Muamar el Gadafi
ya sabes,ese aliado de todos
menos de su pueblo
que se lo pasó de puta madre con las jaimas
y que te las ponía donde Cristo Vincit.
También te pierdes lo de Berlusconi
que se fue
que se fue
el muy ladino se tuvo que ir
no por lo de las mozas y
requiebos de entrepierna
se fue....
por lo que tenía que marcharse
no me hagas decirlo , deja el balcón
y vete a la TV
además vas con las medias caidas
y no es lo tuyo.

Vamos a prohibir Internet.

Censura en Internet
Censura en mi cuerpo
en tus pestañas
sobre los gruñidos de tu cerdo
en las horas en que duermes
sobre un colchon de años
o mascas chicle sin saber que es chicle
o rompes el ojo de crital de tu vecina.
Todo esto
ya es un no,no,no nunca mas
nunca jamas
prohibiremos internet
para que no te puedas chupar el dedo
delante de los arzobispos
y los jefes con tarima
lo prohibiremos para que
no salgas rascandote la panza
como un gorrino que no sabe.
Te vamos a prohibir a ti
que vuelvas a salir de tus casillas
condenado peón que nunca sabes
darle un buen jaque al rey.

Angel de la guarda

Persígueme como al vapor de sauna
sátiro indigno
que mortificas los senderos
sobre la paz de la libelula.
¿Quieres destruir mi lenguaje romántico?
Pobre lector del New York Times,
 paseante del rio Hudson,
-cerca de Wall Street-
tu dormitorio mientras fuiste broker.
ladron desmedido.
¿Recuerdas los ahorros de la abuela?
Son of a bech!!
¿He de traducirlo,o te ries porque lo escribo mal?
Ya sabes que miento a tu madre
y no merece
ella no merece tus pantalones
y tus hamburguesas de caviar.
Subete al rascacielos y vamos a volar juntos.
¡Fenómeno destino nos espera!
Pero yo hago mi trampa
soy tu angel de la guarda
y he decidido prescindir de ti.

Silenciar sin el silencio.

Nada te perturbe,aqui encontras tus emociones.
Busca...................
Otea.....................
Se puede ver esa ola que esperas
puedes ver tu imagen en los siglos
puedes arrepentirte
y llorar
sin que nadie te escuche
todo limpio
como lamatrona que te dió sus pechos
como la sangre de tu primera herida.
Nada es distinto
y las palabras no sabes pronunciarlas
pues no llegan
quisieras besar con las palabras
y no puedes
no eres el elegido
y debes  silenciar sin el silencio.

NADA DE NADA

Nada se perturba
ni la turba se entrega
todo es un palacio de papel
todo es  la burla de las aguas
y el flotar de un viento en el corcho de las ideas
y el matar a un animal sin  intención de alimento solo saña
y el resquebrajar la cabeza del viejo que lee el diario  en el parque
hay  que buscar remedio a los males que se programan solos y solos se alimentan.